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Cachoeiras

Uma coluna do Arnaldo Jabor publicada na semana passada me fez lembrar que, em janeiro, no Sul do Chile, perto da fronteira com a Argentina, fui parar num parque nacional, o Vicente Pérez Rosales. Disseram que lá havia um belo rio, lindas cachoeiras. Desconfiei, claro. A água que me seduz é a do mar, não consigo ver lá muita graça num curso d'água que corre imprensado pela terra, sempre numa mesma direção. Não que não ache rios bonitos, mas é que nada parece ser tão escandaloso quanto o mar que conheço desde sempre, mar imprevisível, que muda de humor com muita frequência, que opta por diferentes direções num mesmo dia.

Mas fomos lá ver o tal Rio Petrohué. Tomei um belíssimo susto, daqueles capazes de me fazer engolir toda aquela arrogância litorânea. O rio é lindo, de águas verdes, transparentes, que, no contato com pedras, formam cachoeiras espetaculares. Tão espetaculares que ajeitei um controle da máquina fotográfica e comecei a filmar aquela corrente, senti necessidade de tentar captar aquele movimento, aquele fluxo.

No meio de um dos filmetes (havia pouca memória disponível), me dei conta de que estava a, na prática, confirmar a definição de Humberto Mauro: "Cinema é cachoeira." Aquele fluxo de água que se embolava nas pedras, que tentava resisitir ao domínio das margens, que traçava variantes diante de um mesmo formato/tela - aquilo era cinema. Na prática confirmei a sentença de HM, o primeiro a detectar algo que, anos depois, eu vivenciaria: todo mundo gosta de filmar cachoeira. Talvez para imortalizar a beleza, para tentar - quem sabe? - enquadrar a vida, reduzi-la, formatá-la. Mas o bom filme, assim como as mais belas cachoeiras, extravasa a tela, ultrapassa o formato das margens, nos inunda.